Под настроение

* * *
По вечерам, когда нас к устью
зари (в полнеба!) сплавит день,
гляжу – по горло полон грустью –
как набегает ночи тень.
Безлюден город на закате.
За горизонт, отсюда прочь
багровый шар на самокате
уже скатился. Вот и ночь.
То время кошек, чьи концерты
не переливчатая трель,
ещё бы! мозговые центры
им напрочь вывихнул апрель!
Дома ж, набитые по горло
людьми, молчат, наморщив лбы, –
многоквартирные гробы,
чьи крыши точат звёзды-свёрла.
Висят гирлянды фонарей
вдоль главных улиц и проспектов,
а здесь, где пролетарский сектор,
в потёмках хоть офанарей!
Слышь, припозднившись, алкоголик
идёт, орёт на весь подъезд,
а ты хлебнёшь – тоска до колик
со всеми потрохами съест.
Хоть в том покайся перед Богом,
что самому себе не мил.
Душа, отравленная смогом,
преобразить не в силах мир.

@темы: Павел Шаров

---

Под настроение

***
всё бы могло не сложиться иначе,
ах, виннету, виннету,
где вальтер скотт, буссенар и апачи,
где мандрагора в цвету?–
смотрит в глаза твои дева-обида,
брошен учебник на стол,
жить – это несовершенного вида
и невозвратный глагол…
/другие ландшафты\

@темы: Сергей Шестаков

---

Под настроение

Из книги "Изгнание из рая"
***
Лучше бы мы из вагона чужими
вышли, усталые крылья сложили,
обнялись и - на века.
Господи, ни перед кем не повинны,
не промотавшие и половины
из Твоего кошелька.
Лучше бы мы и не обнялись, - только
кофе остывший глотнули за стойкой,
выбрели в сизый рассвет,
не помышляя о будущей встрече,
жизни привычной ни в чем не переча:
поздно, и повода нет.
Лучше бы мы и не встретились в темном,
пыльном вагоне, где зноем и терном
пахло чужое вино.
В тамбуре тесном трясло и болтало.
С привкусом дыма, дождя и металла
осень влетала в окно.
Лучше бы это не с нами, а с кем-то,
чтоб пузырилась, текла кинолента,
шепот срывался на крик.
...но - в черно-белое брызгами света -
дней наших золото сыпалось с веток,
как абрикосы в арык.

@темы: Ирина Евса

---

Под настроение

Ни шатко, ни валко. Всё тянется, как концлагерь,
Железная койка, скрипучая благодать.
Не якорь я бросил, спустив понарошку флаги,
А врос по колено – не выкопать, не продать.
Во сне ко мне ходят красавицы цвета меди,
Но я не хочу их (неважно, какой ценой).
Я просто хочу быть медведем. Стальным медведем
С глазами из бусин и крыльями за спиной.

Иду себе по лесу. Пялюсь на глупых зайцев.
Беру их в охапку, в берлогу несу, пою.
Стелю им постель, декламируя поабзацно
Какую-то сказку. Естественно, не свою.
Я был безнадёжен, расколот, разбит, распорот –
А зайцы спасают, сшивая по лоскутам.
Внутри у меня бесконечность, и лес, и город,
И мало ли что ещё может скрываться там.

И если ты, сволочь, посмеешь зайчонка тронуть,
Посмеешь засунуть сюда свой запил свиной,
То лучше последнего, сука, не трать патрона –
Храни для себя, я уже за твоей спиной.
Аз есмь омега и альфа, с конца к началу,
Аз есмь апостол, архангел, архипелаг!
Заткните хлебала, а то отомкну рычало –
И тут не помогут ни бимы, ни купола.

Простите меня. Разошёлся. Увлёкся малость.
Заснули зайчата. К финалу приплыл рассказ.
Встаю – непомерный, огромный, свирепо скалюсь,
Чуть слышно скрипит недосмазанный мой каркас.
И я возвращаюсь обратно – а как иначе? –
К железной постели, к темнеющей полосе,
Где нужно проснуться, услышав, что кто-то плачет,
А лучше, как требует совесть, – не спать совсем.

@темы: Тим Скоренко

---

Под настроение

Утро щедрой скупости и света,
грязный валик снега на краю
сквера, где таится призрак лета.

Что тебе сегодня я даю?

С рук пустых не кормится не птица,
не во сне не видит, не стоит.
Это отрицания страница,
полная подавленных обид.
Детский возраст — не по телу платье,
взрослые одежды для тоски,
холод ветра — вот и всё объятье.
Улицы прозрачные тиски.
Ряд домов — не беглый праздник сосен,
но блуждать и выхода не знать.
Строгий голос внутренний несносен.
Упадёшь, вернувшись, на кровать
и лежишь, слова перебирая,
вспоминая белый свет двора.
Я всю жизнь сама с собой играю,
но когда же кончится игра?

************
Как человек грустит? Не знаю, как.
Должно быть, превращается в растение,
и вот уже пылает чуткий мак,
испытывая муку и смятение.
На двух ногах попробуй погрусти,
бегут вперёд, когда уже не вынести,
а тут вся смерть – лишь лепестки в горсти,
вся жизнь – в горящей невесомости.

@темы: Мария Маркова

---

Под настроение

Брожу я по московским площадям,
по переулкам, улицам, проспектам,
и нависает низким потолком
над головой узор из проводов,
как будто город ловит человека
в раскинутые сети, и в сетях
блуждает ток, готовый преградить
и нам, и нашим редким робким взглядам
дорогу к небу. Словно мало нам
дворов-колодцев, сталинских высоток,
карнизов, труб, раскинутых крестов,
скребущих тонким лезвием краёв
по коже неба, будто мало туч,
заткнувших толстым серым одеялом
все жабры глупых сухопутных рыб,
набросивших запретную вуаль
на сонные глаза, вокруг которых
металл и камни, стёкла и пластмасса,
вокруг, вокруг – и жёсткий круг всё уже.

Не забывай о нас, небесный свод,
раскидывай повсюду руки ветра,
спускайся к нам древесными ветвями,
потоками живительной воды,
зигзагами беснующихся молний,
ультрамарином, золотом, сиренью...

@темы: Александр Андреев

---

Под настроение

Сметая время патлами седыми,
Март отлетел, оставив пыль да боль,
И брезжит лето в дыме, и садами
Слепая сушь приходит за тобой.
Так радуйся, пока останкам снега
Дано разгладить трещины у рта,
И твой апрель, разбитая телега,
Гремит у лошадиного хвоста,
И, конский волос на гнездо воруя,
Бьёт птица растопыренным крылом,
И лошади потрепанная сбруя
Скрипит, и мы несемся напролом

@темы: Ян Бруштейн

---

Под настроение

***
Сидеть на облаке,
хлопать в ладоши,
обнимать, чтобы не сдуло
снижающимся самолётом,
кидаться молниями,
опрокидывать снег,
в две лейки
гонять по городу
одинокую кошку –
всё это у нас будет,
но только после слов,
которые мы друг другу
так и не скажем.

01.04.2016

@темы: Сергей Ивкин

---

Под настроение

В старый город пришёл Апрель. Из плаща сыпал снег и град. Вечерами пил морс и эль, ел чернику и виноград. Просыпался часам к пяти. Иногда – к четырём и трём. Был огромный как синий кит. И любил рисовать углём.

У Апреля был верный друг. Его имя, конечно, – Март. У него было тридцать штук (или сорок) игральных карт. Март любил бергамот и «Сплин», ездил в Лондон и Петербург. Он был рыжий как апельсин, разноцветный как летний луг. Вместе с ним приходил Февраль. Приносил арманьяк и сыр…

…до рассвета горел фонарь.

И Апрель выходил босым, завернувшись в короткий плащ. Допивал из бутылки эль. И чеканил футбольный мяч о большую сухую ель. Напевал ДДТ под нос и смотрел, как горит рассвет. Вспоминал, что конечен пост уже тысячи длинных лет. Небо цвета как карамель отражалось в потоках рек.

В старый город пришёл Апрель.
В старом городе выпал снег.

@темы: Джек Абатуров

---

Под настроение

не трать время на тех, кто с тобой не в одной связи,
кто не в паре с тобой на весле, ненавидя хозяев галеры,
кто не делит с тобой постоянство любви, одиночество веры,
кто не брат во Христе, не сестра в Иегове, не пасынок во грязи

не трать время, Алиса. твой кролик давно изжарен,
не клянись незнакомцам испить за компанию эликсир,
предание, как мир, старо: тебя гложут ночные кошмары,
знать, к сестре твоей ,Маргарите, все наведывается Мессир

не трать время на тех, кто в тебе не разжег пожарище,
кто страшится твоей высоты, не решаясь пойти на взлет
не трать время, Изольда. Тристан тебе не товарищ,
он рожден спасать Корнуэлл, он за Корнуэлл и умрет

@темы: Екатерина Янишевская

---

Под настроение

В то время, как ты там выгуливаешь свою тоску,
дышишь спелым воздухом,
пытаешься быть гуманным,
ждёшь попутного ветра, знамений, какой-то небесной манны,
гадаешь по синему морю и золотому песку,
я учусь просыпаться рано.

Я пытаюсь ровнее дышать и не ждать новостей,
просто чистить картошку,
насаживать мясо на вертел.
Пытаюсь не помнить, как вкладывать письма в конверты,
как можно смеяться, не пить и хотеть детей.
И не бояться смерти.

Пока ты там в сотый раз пытаешься всё изменить,
вытоптать себе пятачок
между адом и раем,
я понимаю, что всё бесполезно, что так всё равно не бывает,
и думаю : «Хватит, устала», – и отпускаю нить…
И тут меня накрывает.

@темы: Елена Касьян

---

Под настроение

Письмо

Здравствуйте, многоуважаемый мистер Джон!
Пишу Вам из летнего домика близ Ньюкасла.
Джессика уговаривает меня переехать в Дижон,
Британская жизнь, говорит, навсегда угасла.
Не думаю, что угасла. Думаю, Джессика иногда
Чрезмерно скептична по отношению к нашему браку.
Депрессивность не имеет права подсказывать города.
Тем более людям, которым не с кем оставить собаку.
Если б Вы знали, Джон, как трудно не делать вид,
Что наша любовь не меркнет в лучах заката.
Джессика ведь в последнее время совсем не спит...
Врачи говорят про сбои ретикулярного аппарата,
Нейроанатомические расстройства и прочий джаз,
Который звучит в нашей провинции вечерами...
Я не стал любить её меньше, но всякий раз
Боюсь, что мой мир захлёбнётся её мирами.
И плюс ко всему – наш единственный почтальон
В ящик сыграл (простите за пошлые каламбуры).
Кстати сказать, мне казалось порой, что он
Сдаёт мои письма в пункт приёма макулатуры.
Затянулась до безобразия эта чёрная полоса...
Чувствую себя пылью со своих книжных полок.
Из моей мастерской доносятся странные голоса.
Видимо, мне уже психиатр нужен, а не психолог.
Не хотел признаваться, но я ведь более чем одинок.
Друзья изменились, Джессика тоже теперь другая...
Какой-то мужчина принёс на её могилу большой венок
И шепнул моим голосом: «С днём рождения, дорогая».
Потом я, конечно, проснулся, но антураж
Остался таким же мрачным, определённо...
Скучаю и жду ответа. Всецело Ваш.
P.S.: Надеюсь, Господь пошлёт мне нового почтальона.

@темы: Александр Вавилов

---

Под настроение

Я сегодня откровенное быдло,
И трясёт меня, как пьяница — грушу,
Но не стыдно, а до боли обидно:
Совершенно, бляха, нечего слушать!

Тянет прыгать и кататься без шлема,
С кем-то пить и выворачивать душу,
Но одна не оставляет проблема:
Совершенно, бляха, нечего слушать!

Фуги Листа и прелюдии Баха,
И Бетховена соната всё глуше...
А чтоб сердце распирало рубаху —
Совершенно, бляха, нечего слушать!

@темы: Инна Домрачева

---

Под настроение

***
Какое скоротечное искусство –
вот есть оно, а вот оно исчезло.
Раз место свято не бывает пусто,
то ближе к свету придвигаешь кресло.

Твоей великой тезке отголоском
шуршит в саду погасшая рябина,
искромсана закатом на полоски,
нелепая, как в цирке гильотина.

Здесь у окна, пока еще не смерклось,
и в облаках гуляют самолеты,
пытай себя, испытывай на смелость,
придумывай, откуда ты и кто ты.

Бездельница, пустышка, самозванка,
нафантазируй собственное тело,
пока незаживающая ранка
от яблока в спине не заржавела,

Измысли так, чтоб выхватить, нет, чтобы
спасти кого-то – только это вряд ли, –
твой тайный мир – пестрее гардероба
в провинциальном кукольном театре.

Пусть будет свет величиной искомой –
по капле собран, взвешен и измерен,
ты – майский жук «Из жизни насекомых»,
как доказали Чапек и Пелевин.

Замедленно, снегоподобно, дивно
с дубовой рамы облетает колер,
деревья за окном декоративны –
видать, на славу потрудился столяр, –

они глядят, похожие на кукол,
из глубины темнеющего сада,
ненужные – как ты, как пятый угол,
как пусто-место-не-бывает-свято,

как черных туч надтреснутые блюдца…
Но что-то есть в твоем искусстве пылком,
что заставляет – нет, не обернуться, –
а ледяным почувствовать затылком:

блестит в углу паучья позолота,
спят скомканные бабочки вповалку,
и вспыхивает пламя, будто кто-то
подносит к паутине зажигалку.

@темы: Марина Гарбер

---

Под настроение

Лодочка золотая.. Выше бери – ладья,
падая, пропадая, плывет через облака.

Падая, пропадая на длинной волне,…
лодочка золотая плывет в стороне.

В ней серьезный отрок гудит в тростник,
и лежит на откосах из травы воротник.

Там, где руки вдевая в рукава реки,
падая, пропадая на конце строки,

в бесконечную тьму убываем лицом.
Думали – нет жизни. И вот живем.

@темы: Катя Капович

---

Под настроение

Из книги "Лодка на фаянсе"

***
В час между ночью и утром, когда
в лужах стоит дождевая вода…
и не колышутся травы,
в зябкую оторопь, в сонную тишь
вскинешься и ничего не простишь
ближнему, спящему справа.

В темном дворе проступает стена.
Контур старухи с бутылкой вина,
мусор подпольного треста -
все озаряет сирени гуашь:
детская выдумка, вечная блажь -
цвет вырывать из контекста.

Хмурая родина в утренний час
кормит с помойки возлюбленных чад,
чтоб не зашлись с голодухи.
И надо всем, что недвижно пока,
низко и густо висят облака -
хлебом, размякшим в сивухе.

Господи! Я не об этом - о ней,
бражной сирени над миром теней,
над кривизной жестяною.
О крупнолистной ее наготе,
влажноволнистой ее густоте
между стеной и стеною.

В час между мглою и светом легко,
створки раздвинув, глотать молоко
воздуха. Сбросив зевоту
спящего дома и зыбкую муть, -
двери захлопнуть и жизнь повернуть
на полтора оборота.

@темы: Ирина Евса

---

Под настроение

песенка

покуда не истлела плоть
подобием тряпья
со мною ты любовь моя
и ты печаль моя

покуда есть муки щепоть
и место для житья
со мною ты любовь моя
и ты печаль моя

покуда тьме не обороть
небесного жнивья
со мною ты любовь моя
и ты печаль моя

и там где смертных ждёт господь
на кромке бытия
со мною ты любовь моя
лишь ты любовь моя...

@темы: Сергей Шестаков

---

Под настроение

У моря простёрся город, и имя ему — Печаль.
Пейзаж горизонтом вспорот, пустынен его причал.
Маяк чуть повыше пирса, по крышу стоял в пыли.
Показать полностью…
Смотритель сто лет как спился, а нового не нашли.
Плакучие кипарисы — из них ни один не цвёл.
Я, кажется, в нём родился и молодость в нем провёл.
Здесь, в хижине обветшалой, с рассыпавшейся золой.
И что-то в груди мешало, как будто бы в путь звало
за тысячу миль отсюда, все выше и выше от
печали и ближе к чуду. И город остался под
истерзанными ногами. И были шаги наверх.
Я не был знаком с богами, но слышал их странный смех:
не то чтобы очень добрый, не то чтобы очень злой.
Сменилась Печаль задором и высохла с глаз долой.

В горах распускался город, и имя ему — Любовь.
Богач, хромоногий, гордый — туда мог попасть любой.
Магнолии в нём и пихты, терновник и девясил.
И город любил таких, кто весь город в себе носил,
кто полон был им по горло, брусчатку считал за шёлк.
Мне нравится в нем погода. Зачем я сюда пришёл?
Не знал я на то ответа, но, кажется, город знал.
За мной, не теряя следа, шла солнечная весна,
и лето детьми скакало по классикам на ветру.
Всё это меня пугало. Я думал, что я умру.
Мне все открывались двери, все звали меня домой,
я чувствовал, что не верю, что я поражён чумой.
Мерещились все врагами, не знавшие про Печаль.
Я поговорил с богами, и каждый в ответ молчал.

Я снова вернулся в город, который меня создал.
Какие мои-то годы, какая моя звезда?
Печаль у меня на сердце, печаль у меня в душе.
Мы с нею играли с детства, мы дружим сто лет уже.
Глаза мои излучали печальную благодать.
Я — выходец из Печали, и смысл ее покидать?
С Любви приходили письма, посылки, варенье, мёд.
Я не был от них зависим: печальный меня поймёт.
Предстал предо мною выбор: что мне им в ответ писать,
и я надписал, что выбыл из города адресат.
Легко носить крест печали, когда она так легка.
Я стал пребывать ночами смотрителем маяка.

У моря я ждал погоды, а море со мной вдвоём.
У моря простёрся город.
И имя его — моё.

@темы: Стефания Данилова

---

Под настроение

чем меньше уверенности в завтрашнем дне,
тем дороже покупаешь вино.
я думал, что спасся, встретив тебя на дне,
но оказалось, это было еще не самое дно

Показать полностью…
а вот самое дно - это впрочем когда есть дом
куда просто не хочется возвращаться,
каким трудным ни был бы день или год
когда в пустой комнате чувствуешь себя лучше,
чем в любовном ложе вдвоем,
когда становится некогда разбираться,
кто складней солжет

когда корыто разбитое намекает о возможности
превратить его в деревянный плот,
и съебаться отсюда по морю
хоть бы в пальмиру
когда все равно, согласна ли ты брать в рот,
когда легко разделил бы тебя даже с целым
миром

когда предпочитаешь быть наблюдателем,
оставшимся в стороне
понимаешь, что битва за вас проиграна,
и не исходишься на говно
****
я думал, что спасся, встретив тебя на дне,
но оказалось, это было еще не самое дно

@темы: Екатерина Янишевская

---

Под настроение

СИЛЕНЦИУМ

Молчать о тебе максимально громко.
Пока не улягусь в гроб.
Нервом хранить под зубной коронкой
из золота высших проб.
И если забуду ФИО и адрес,
а также родную речь -
я запишу на руке твой абрис
и партитуры встреч.
Гортань и легкие раскурочив,
подхватывая ОРВИ,
я буду молчать о тебе - громче
горланящих
о любви.

@темы: Стефания Данилова