Под настроение

Дождь, на асфальте оспины. Синий холодный свет.
Как Твое имя, Господи – грозное или нет?
Скользкие эти лестницы, плоские этажи,
Ветки от ветра бесятся. Сколько мне лет, скажи?
Преет ладонь, зажатая в бабушкиной руке –
Этим путем когда-то мы медленно шли к реке.
В глаз заплывали ребусы – мальчик, собака, дрозд,
К темной нестрашной крепости вел деревянный мост.
Как Тебя звать по имени? Обнажена Нева,
Как Франческа да Римини – цепляясь за острова,
Мимо белых проносится, мимо красных колонн.
Каменной переносицей хмурится Посейдон.
Ты целовалась – вспомни-ка – вот у этой стены.
Город, река, любовники, все – приговорены.
Словно кошмар Коперника, солнце в тяжелом сне
Кружит вокруг репейника, растущего на стене,
Из гранитного лоскута с надписью, из груди.
Холодно, дует. Господи, имя Твое

@темы: Татьяна Вольтская

---

Под настроение

Из книги "Трофейный пейзаж"

Малая Энеида
1

В темно-синих окнах дождит. Мокрень.
На столе - под лампой - стакан, макрель.
Кровли скошенное плато.
И кровать железная в глубине,
где залег мужчина лицом к стене,
поплотней запахнув пальто.

Хоть всю ночь, хозяйка, глуши вино,
веря, как средь женщин заведено,
в наговор или приворот, -
но по рыжим пятнам твоей стены
он читает карту чужой страны,
той, что лапти тебе сплетет.

И когда ты, волосы расплескав,
головой упав на льняной рукав,
уплывешь по теченью сна,
он, паркетом скрипнув под шум дождя,
горсть монет опустит на стол, следя,
чтоб не звякнула ни одна.

Вот его любви золотой запас,
коим ты оплатишь счета за газ,
что тебя усмирит быстрей,
чем земель искомых достигнет тот,
чей трамвай летит в предрассветный порт
с перебитым крылом дверей.

2

Вдоль скал колесить на пару с
ценителем здешних мест,
наматывая на парус
доставший тебя норд-вест.

Пока до ночных истерик
скитанья не довели,
купить себе пятистенок
на акре сухой земли.

Жениться на рыжей крале,
щекастой и разбитной,
и петь по субботам в храме,
струящемся над волной.

Огурчиками в корзине
торгуя, смахнуть с лотка
догадку, что амнезия
не пагубна, а сладка.

И в полночь, прошив соцветья
вербены и резеды,
сквозь синюю щель в клозете
своей не узнать звезды.

@темы: Ирина Евса

---

Под настроение

В отеле «У яхты» играет блюз.
На столе – том Керуака.
Энни вчера поступила в вуз,
чтоб не расстроился папа.


Энни сегодня сидит у окна, за которым Каспийское море. Энни ночами зовет глубина. Энни поет в хоре. Энни имеет маленький рост. И маленький вес к тому же. Энни ночами видится мост. Энни моется в душе. Энни – брюнетка, слушает "Muse", мечтает в Европу съездить. В Энни влюблен белобрысый француз – они целовались в подъезде.

Энни завтра пойдет в кино – на какой-то чумной блокбастер. Энни язык обожгла кипятком, сломала новый фломастер. Энни купила огромный рюкзак – будет ходить с ним в вуз, но
Энни ночами зовет глубина. Ей неприятно и грустно.

Чтобы не спать – рисует моря, могучие синие горы. Праздничный дом в конце декабря. Или кротовые норы. Энни рисует растрепанный лес – клёны, дубы и ивы.

Энни не носит нательный крест – он кажется некрасивым.

В зеленых глазах таится печаль, Энни молчит часами. Рисует. Пьет апельсиновый чай. Стреляет парней глазами. От Энни ушел белобрысый француз, бросил, не позвонив ей.

В отеле «У яхты» играет блюз.
Четвертую ночь ливни.
Энни не пишет родным давно –
ни звука, ни смс-ки.

Море волнуется.
Море волной
кричит: «Энни, воскресни».

Энни бредет по морскому дну, ногами хрустит по илу.
Энни была влюблена в глубину.
Энни проснется счастливой.

@темы: Джек Абатуров

---

Под настроение

Там, где тебе горячо-горячо — щёки, загривок, пах, —
Тысячи слов написать, но ещё путаться в этих словах.
Выцвели синие васильки после ночей бессонных,
Кто-то расставил в словах силки на соловьёв и соек,
Наговорил на вине, на воде, переложил страницами,
Пусть я поймаю тебя на те, что не тебе написаны.

@темы: Ната Сучкова

---

Под настроение

и вот она давится кашлем, и вот он везет землянику
с другого конца городка их ,
а кажется, что с земли другого конца
ее горло словно колодец, который засыпан песком
и камнем

ее лихорадит, а он не может глаз оторвать от ее лица

и говорит ей: буду с тобою в смерти, я никогда не
устану гадать по ладони твоей . я готов для тебя
зажечь новое солнце, и пусть оно бешено-бешено
светит сквозь черные своды ветвей

она прерывается на полуфразах, будто бы не хватает
воздуха
лопаются сосуды, щеки похожи на астры
он верит, что будет любить ее, не давая себе
в этом отдыха
какое глупое слово "астма"

ингалятор выпадает из рук,
на рецепте - такая смешная
печать
доктор с фамилией "мор",
неровные буквы разной величины -
и она улыбается и говорит "отстань"
и он крестит ее восковой свечей:
я теперь прощен ?

мне хочется разорвать ткань,
непрошеным гостем ворваться в их мир и кричать:
не смейте сдаваться, ведь не одни вы обречены.
каждый из нас по-своему обречен

@темы: Екатерина Янишевская

---

Под настроение

тоска по тебе, как скрипка, вступает с высокой ноты,
обходит, как нежилые комнаты, в сердце полости и темноты,
за годы из наваждения, распадаясь на элементы,

став чистой мелодией из классической киноленты

давай когда-нибудь говорить, не словами, иначе, выше,
о том, как у нас, безруких, нелепо и нежно вышло,
как паника обожания нарастает от встречи к встрече,
не оставляя воздуха даже речи

выберем рассветное небо, оттенком как глаз у хаски,
лучше не в этом теле, не в этой сказке,
целовать в надбровья и благодарить бесслёзно
за то, что всё до сих пор так дорого и так поздно

спасибо, спасибо, я знала ещё вначале,
что уже ни к кому не будет такой печали,
такой немоты, усталости и улыбки,
такой ослепительной музыки, начинающейся со скрипки

пронзающей, если снишься, лучом ледяного света,
особенно в индии, где всё вообще про это -
ничто не твоё, ничто не твоё, ни ада,
ни рая нет вне тебя самого, отпусти, не надо

@темы: Вера Полозкова

---

Под настроение

вот это и есть жизнь.
каждый день - будто только что спасся во время кораблекрушения
словно бы перешел границу из мира в мир нелегально,
и погранец не заметил, видимо, спал на посту,
потеряв мотивацию кропотливо фиксировать

новые нарушения

вот это - есть жизнь. сплошное бегство -
сначала от юности, позже борьба со смертью
так хоть ты не играй со мной в кошки-мышки,
ебаный том и джерри начинает поддоставать:
кажется, что опять наступаю на грабли,
оставленные здесь Богом
Богу лучше, чем мне, в него кто-нибудь да и верит
а я несусь к тебе, сломя голову, с самого края света.
и даже не знаю, нужна ли тебе моя жертва,
хотя бы совсем немного...

так хоть ты не устраивай мне концлагерь,
не ссылай меня в личное гетто
жизнь - без того не простая, конечно, штука.
я все время чувствую себя машинистом
чей паровоз летит в пропасть с моста вместе с грузом.
летит - и надежды нет
что все обойдется и страшного не случится.

так хоть ты не веди меня на расстрел, конвоир справится и один.
хватит мне палачей,
не стремись же пополнить сплоченные их ряды,
не стремись.

я завязываю себе глаза и говорю - веди.
я выкалываю себе глаза и говорю - веди.
я выжигаю себе глаза и говорю - веди.

и ты бросаешь меня одного посреди автострады,
одного посреди чумы.
одного в клубе знатоков с нерешенной шарадой
одного - на перекрестьи путей,
на развилке меж небом и адом

...это и есть жизнь.

@темы: Екатерина Янишевская

---

Под настроение

* * *
Из бытия в небытиё,
где размываются детали,
и бабочка и тень её
весь день зигзагами летали.

Пока не наступила тьма
и крест поставила на этом...
Летала бабочка сама,
довольствуясь фонарным светом.

16.04.2016

@темы: Феликс Чечик

---

Под настроение

Революцьонный блюз

Сдуешь ленточку - весть о путче, - как мотылька с плеча.
Центровых кабаков Веспуччи возраста декабря:
за щекой - витамин от стресса, в куртке - вердикт врача,
что уже не имеет веса, собственно говоря.

Ты мечтал упасть на брусчатку простреленной головой,
да напрасно бросал перчатку - не подобрал никто.
И не пуля в башке, а дуля в кармане. Ты вновь - живой.
Ночь нежна, как напареули. Даже бармен - Дато.

На улыбку златую рыбку впору уже ловить.
Вот одна второпях вильнула хвостиком, и - прощай.
А другая качнулась зыбко - можно остановить.
Красный плащик на спинке стула. Слева по борту - рай.

Между вами дымок наклонный: ява плюс голуаз.
Между вами одна морока: двадцать плюс пятьдесят.
Вновь за окнами гул колонны, "пятой" на этот раз, -
апельсинами из Марокко вытесненный десант.

БЮТ, эсдеки, посланцы Ровно, тройки, зэка, чк,
ожиревшие виги-тори, вздрючившие народ.
Это действо бессрочно, словно тексты Вакарчука,
коим рыбка златая вторит, в такт разевая рот.

Но в сознанье надежда брезжит: вдруг да не одинок
среди прочих, в дырявой лодке ждущих, чтоб рассвело,
и тебя на прицеле держит снайпер, сиречь стрелок,
в запотевшем окне высотки выдавивший стекло?
2004

@темы: Ирина Евса

---

Под настроение

Когда миссис Корстон встречает во сне покойного сэра Корстона,
Она вскакивает, ищет тапочки в темноте, не находит, черт с ними,
Прикрывает ладонью старушечьи веки черствые
И тихонько плачет, едва дыша.
Он до старости хохотал над ее рассказами; он любил ее.
Все его слова обладали для миссис Корстон волшебной силою.
И теперь она думает, что приходит проведать милую
Его тучная обаятельная душа.
Он умел принимать ее всю как есть: вот такую, разную
Иногда усталую, бесполезную,
Иногда нелепую, несуразную,
Бестолковую, нелюбезную,
Безотказную, нежелезную;
Если ты смеешься, – он говорил, – я праздную,
Если ты горюешь – я соболезную.
Они ездили в Хэмпшир, любили виски и пти шабли.
А потом его нарядили и погребли.
Миссис Корстон знает, что муж в раю, и не беспокоится.
Там его и найдет, как станет сама покойницей.
Только что-то гнетет ее, между ребер колется,
Стоит вспомнить про этот рай:
Иногда сэр Корстон видится ей с сигарой и «Джонни Уокером»,
Очень пьяным, бессонным, злым, за воскресным покером.
«Задолжал, вероятно, мелким небесным брокерам.
Говорила же – не играй».

@темы: Вера Полозкова

---

Под настроение

...венцами созвездий клонились до шпал
распятья рабов и царей,
весна не прислушивалас к шагам,
она и не знала - за ней
ходили четыре молвы или две -
летели, теряли следы,
спешили запутаться в лунной траве
послания талой воды,
и рельсы несли - тростники, плавники,
рука то и дело касалась руки,
наивно меняя лады...

@темы: Евгения Изварина

---

Под настроение

БОЛЬ

Боль наступает, как по ветру дым:…
Батый на Русь и варвары на Рим –
сквозь укрепленья, через все преграды.
И тот, кто тело холил и берёг,
теперь к стене припал, на землю лёг
и знает, что не вынесет осады.

Что может боль творить! Не только плоть
сдаётся в плен, но и душа, в щепоть
себя зажав, – шершавая, как крошка,
прекрасно знает – за её дела
страдает тело, и белым-бела
бессонная позёмка у окошка.

И только дух в страданиях земных
растет и крепнет и не хочет их
менять на век бесчувственный и даже,
когда он крепость строит между скал,
чтоб никакой соблазн не проникал,
он боль берёт и ставит здесь на страже.
1975

@темы: Олеся Николаева

---

Под настроение

потерянный человек-2

не человек носит имя -
это имя носит его
из горящей избы выносит, несёт к реке
Показать полностью…
без него у тебя бы не было ничего,
только небрежный крестик в черновике
путеводная нить - уродливой бечевой
ты звучишь как "ночь" на северном языке

на другом,
подъязычном -
"потерянный человек"
ты не то чтоб звучишь, ты стойко теряешь звук
так бывает, когда без ног - перейти на бег
так бывает,
когда обнимающие - без рук
продается твоя свобода в сети аптек,
что закрыта на карантин без причины вдруг

как из дома уют ни сквози - все равно погром
возвращаешься ночью
на берег чужой земли
что ни женщина рядом - баба с пустым ведром
а не баба и не с ведром,
то всегда вдали -
соль вокзальных драм, занесённый аэродром
так тянули время,
а ноту вытянуть не смогли

есть бюро находок и есть - потерь
и гоняют по вене в одном,
а в другом чаёк
и когда ты рисуешь свет, убеждаешь кого-то "верь",
выпускаешь в небо табачный смог
- ты записки им все подкладываешь под дверь
а прочел бы кто -
ни слова понять не смог

ты звучишь как "ночь" на северном языке
но не помнишь,
как выглядит, бьётся и пахнет ночь,
что была одна,
шла с тобою рука в руке
и была твоею, и выглядела точь-в-точь
как ты сам
как симфония звездная на звонке
что звучала-звучала,
да стихла и вышла прочь

это имя твое перестало тебя нести
потеряло тебя
утратило
отреклось
"отпускаю" всегда сильнее, чем "отпусти"
мы с тобой перелом,
и поэтому не срослось
сколько свеч рефлексийных ещё мне сжимать в горсти
и рождать от других одну за другою - злость

ломоть серого хлеба, бесплоднейший шмат земли
превратится мной в расцветающий ареал
васильками в одной из стареньких базилик,
что доступна одним лишь божиим матерям,
прорастем,
обвенчаемся,
даю свой акулий клык

а тебе - руку, сердце и все, что ты потерял

@темы: Стефания Данилова

---

Под настроение

Хроника бессонницы

Вновь бессонная ночь. И найди-ка сценарий бездарнее,
чем ловить лунный свет, примостившийся на подоконнике...
Ожиданье чудес стало сказкой, …как "Хроники Нарнии",
вырождаясь, когда ты один, в "Марсианские хроники".
И не смогут помочь ни таблетки, ни книги, ни видео,
раз уж мрак тебе в душу занозою влез перочинною.
Стало небо с овчинку. Которой, не стоящей выделки,
ты укрыл свои плечи с тоскою почти беспричинною.
Недвижимы деревья - печальные, словно надгробия, -
варикозные вены ветвей побелели от инея...
Снова лгут зеркала, принимая за образ подобия;
между жизнью и смертью - смотри! - утончается линия.
А минуты - одна за одной - плотоядны, раздроблены
на канканы секунд, на прохладное гулкое крошево.
И уродливы мысли ночные, как орки и гоблины,
как продавленный старый диван, продаваемый дешево.
Этот поезд устал и никак от платформы не тронется,
всё никак не исчезнет, ускорившись, в мареве матовом...

В твои плечи вцепились когтистые лапы бессонницы,
и задача - дожить до утра, не распавшись на атомы.

2008

@темы: Александр Габриэль

---

Под настроение

Вспыхнет прожектор

…

Вспыхнет прожектор –
увянет фараона священный лик,
Пойманный в восьмиграннник странного света.
Запомни его, малыш, запомни за краткий миг,
Пока не исчезла таинственность эта,
Пока черты, в той, привычной им тьме,
Ещё кажутся созданными из реальной плоти,
Хотя при этой вспышке, при рукотворном дне
Вянущий цвет тех губ уходит, уходит…
И вот бесконечные размотавшиеся бинты мумии
Обнажают призрачность многовекoвой кожи…

Меня учили когда-то сердцем думать,
Но дурным беспомощным поводырём
Было сердце, – да и голова тоже.
Меня учили и пульсом думать. И с ним вместе
Торопить жизнь так, чтобы всё – бегом,
Так, чтобы даже крыши ферм не стояли на месте.
И я на бегу вызов бросаю всем временам.
Я тот невозмутимый археолог, чья борода
Подставлена египетским сумасшедшим ветрaм.
Предания всех времён в мою жизнь вплелись.
И грядущим векам тоже, наверное, предстоит…

 

Мячик, который когда-то в парке я кинул ввысь
До сих пор ещё не вернулся, ещё летит.

 

пер. Василий Бетаки

@темы: Дилан Томас

---

Под настроение

Речной бубенчик - день Татьянин,
взойдя на пристань, у перил
бездомный инопланетянин
присел и трубку закурил.…

А перед ним буксир-кукушка
на лед выпихивал буйки,
и пахла солнечная стружка
морозной свежестью реки.

И восседая на обносках,
пришелец выдыхал псалмы:
«Пусть голова моя в присосках -
бояться нечего зимы…»

И было что-то в нем такое -
родная теплилась душа,
как если бы, в одном флаконе -
смешать мессию и бомжа.

Бряцай, пацанская гитара:
народу - в масть, ментам – на зло,
и чуду, после «Аватара»,
нам удивляться западло.

Отечество, медвежий угол,
пристанище сановных рыл…
…он бластер сломанный баюкал,
и снова трубочку курил.

Но, будет всё - убийство брата,
блужданье в сумерках глухих,
любовь, как подлость, как расплата,
любовь, и шансов никаких.

2010

@темы: Александр Кабанов

---

Под настроение

Зеркало сказало: умираю.
Вот и занавесили его:
древесину света, а по краю –
щепочки. И больше ничего.


Вот и не двоится воздух в жесте,
не смахнешь солёную слюду.
Проведешь очами против шерсти
мира, полюбившего беду...

В високосном, Господи, году.

@темы: Юрий Казарин

---

Под настроение

сочиняя осень, не бойся её раздать,
разорвать, рассыпать на трассы и города,
чтоб летела в ночь золотая её орда,
и под ней, ордой, дичая, ревели байки.
потому что отныне имя тебе Батый.

подожжённые дальним светом, горят мосты,
отменив туман. по праву живой воды
золотая ярость плещется в каждом баке.

предстоящий край огромен и непочат.
оттого-то воли полон любой колчан.
запредельный драйв считается в сволочах,
и - само собой - они образуют братство.
здесь под каждым шлемом - пламя на волосах,
а ещё глаза - как звёзды - на пол-лица.
сочиняя осень, не бойся её кромсать.
если ты боишься, не стоило даже браться.

это вера вер. у каждого и своя.
посмотри же, как они за неё стоят,
а потом летят, бездонную ночь слоя,
прогоняя сон, доколе не будет вещим.
по железным жилам - огненная вода.
и шаман, и волк, и мученик, и вандал
для неё равны, пока собирают дань
сыновьями сильных рыжеволосых женщин.

@темы: Яна Юшина

---

Под настроение

ТРИ ТЕНИ ДИЛАНА ТОМАСА

1.


Голые, с общей линией буквы почти латинской,
обернувшейся вспять и положенной ниц на тесной
простыне темноты, какой бы широкой и чистой
ни была; гулкие, бьющие и сверху, и снизу
по ковкой волне — золотой, остывающей маске —
рыбой двойной, разлучаемой чайками, чьи визги,
как в двенадцатой, крепко к мачте привязанной песни,
кажутся песней, надвое разрывающей снасти, —

чтобы и плыть, и остаться хоть чешуйками кожи,
парусами на розовых, вдруг увидавших вожжи
водах в пятнышках родных островов, что ставят мрежи
из красной нити на стаи быстро блестящей дрожи,
вдрызг текучего зеркала, — глубже, глубже и глубже;
и чем глубже, тем ячея реже, реже и реже,
пока не станет зеркало на беспросветном ложе
снова сталым зеркалом, но все холодней и глуше, —

пока наконец можно будет в него посмотреться
и увидеть остров, злые скалы, морского старца,
что спит среди тюленей в пещере, гнетущей сердце,
и увидеть греков, крадущихся к нему по-детски,
чтобы схватить, чтобы выжать его как полотенце,
и так выжить в будущем, которое не сотрется
с вод, если для того, кто скоро семь лет остается
скрытым, через четыре песни не начнет сбываться.

2.

Из гласных буков и согласных букв,
из долгих стволов и шорохов кратких,
из птичьих йот, невозвышенно кротких,
из полуглухих, усеченных стук’в,
из мелкого моря, что идет вспять,
сколько бы ты воспеть ни шел за ним,
из тощих лет и тучных ночных зим,
в которых заученно сердце спит.

Из ветра, носящего злую чушь
снежной, бабской, в комья слепленной речи;
из воздуха, вылупившего рачьи
в теплой толпе, где его — по чуть-чуть;
из детских жарких голов на траве,
ломающих учебные дрова
для башни слов, где словесная тварь
поселится, как жуки в букваре.

Из темных зверей, что всё смотрят в лес,
где за деревьями всё ходят, ходят боги
и чешут рога о гласные буки,
или это там ходит белый лось;
из сонного запаха тел, когда
их общая кожа всего бессонней,
и гладко, как будто по снегу сани,
в их белые земли въезжает беда.

Из букв, на все согласных, что стоят
голые и называют свой номер
четко и громко в узких сроках камер,
но слышны только свисты птичьих йот;
из едкой крови, съевшей буквы лиц
и ставшей алфавитом на крови,
откуда бьют, губы твои кривя,
пустые вопли темногласых птиц.

3.

Так слово за слово из слов уйти,
как незаметно выйти из гостей
и прочь, пока ни с кем не по пути.

Проходит ветер, вызнавший почти
все имена твоих пустых костей,
чтоб слово за слово из слов уйти.

И ты с ним заодно себе свисти
в чужую дудку всех благих вестей:
прочь, прочь, пока ни с кем не по пути.

Вода, и звезды, и песок в горсти —
пароли сговорившихся страстей,
чтоб слово за слово из слов уйти.

Чтоб треском стать в искрящейся шерсти,
в сухой ночи древесных крепостей, —
прочь, прочь, пока ни с кем не по пути.

Как в детский ворот, в тесное «прости»
всунь горло, чтобы стать еще пустей
и слово за слово из слов уйти
прочь, прочь пока ни с кем не по пути.

@темы: Игорь Булатовский

---

Под настроение

......................памяти брата
Ночью, когда скребущий по днищу бака
дождик впадает в оторопь темноты,
хочется верить в то, что твоя собака,

рыжая Веста, там же теперь, где ты.

Сонная, неуклюжая «азиатка»,
меж кучевых и перистых облаков
мордой уткнувшись в лапы, зевает сладко,
вздрагивает подпалинами боков.

Тянешься по привычке за сигаретой,
шаришь в карманах тесного пиджака, –
не положили, черти; а в тундре этой
глухо, как в танке: ни одного ларька.

«Веста, ищи!» И псина трусит покорно –
грузной своей беспомощности стыдясь –
по островкам раздувшегося попкорна,
где ни следов, ни запахов – отродясь.

…Спать бы и спать, угревшись. Но прямо в ухо,
словно глухому: внятно и по складам,
ты говоришь: «Проснись. Выручай, сеструха.
Дай мне своих. Когда разживусь – отдам».

Я выползаю из дому. За ночь выстыл
сад, но уже из тучи сочится свет.
Тут, на столе, вчера я забыла “Winston”.
Вот зажигалка. Чайник. А пачки нет.

Только промокший, путаный след собачий
к ветхой калитке тянется от стола.
Все хорошо. И разве могло – иначе?
Ты ведь сказал: «Ищи!» И она нашла.

@темы: Ирина Евса