АРАБИКА
У нас здесь июнь и по-прежнему вторник.
Будильник на шесть оглушительно вторит
Охрипшему тявканью автосирены
Под окнами с видом на ливень сирени...
Мы здесь обретаемся — время от времени.
Здесь музыка быта — то пиано, то форте —
Забытою туркой шипит на конфорке,
Покуда наш кофе в зашторенном мраке
Сбегает — как в море рыбацкие барки,
И кухня плывёт — ароматом арабики.
Здесь слухи на завтрак — привычная пища
Для ставшего нашим чужого жилища
С имбирными крошкам в пряной постели,
С устами, что за ночь устать не успели,
И вряд ли за все наши ночи успели бы.
Мы счастливы, слепы, — и значит, однажды
Мы здесь ошибёмся, поскольку всё так же
Вещам и событьям, кружащим без толку,
Мы чужды, мы их замечаем — и только,
Как блеф замечают за карточным столиком.
И мы будем здесь — когда, вычтен и сложен,
Наш Ноев ковчег с арендованным ложем,
Вконец обветшалый от долгого торга,
Откроет все окна-кингстоны и гордо
Потонет в каналах солёного города.
И мы будем теми, кем бредили, ибо
Мы будем одни — там, где тени и рыбы,
Где звуки извне, с каждым звуком всё реже,
Всё глуше… И только одно неизбежно:
Наш кофе. И крошки. И вторник.
По-прежнему.
(с) Александр Шербина