ничего-то не получается, не выходит, куда ни плюнь - говорят, что пора, мол, часики, что вчера еще был июнь, а теперь на подходе - рыжая, проржавелая вдрызг листва. как же я вас всех ненавижу-то, вас, желающих дать слова, эту мудрость свою сермяжную, правду, вязкую, как сургуч. вы, пожалуй, катитесь мячиком, перекройте кастальский ключ - тишины б.
батискафной, давящей, чтоб ни буквы не говорить. а кругом твердят, что когда ещё, на себя-то, мол, посмотри, кто возьмет-то с таким багажником, стать тебе бы глупей слегка.
а мне нужно лишь утро влажное и цветастые облака, и травы молодой, нечёсаной, неба - колотым леденцом. а они говорят - ну чо с неё, погляди на её лицо, это ж дурочка, точно дурочка. тяжелой ей такой, поди.
я молчу. у меня есть дудочка, и в нее только Он дудит.